Ulrika Kärnborgs "Som om" är svår att ta på allvar men är ändå perverst
underhållande, tycker Jens Liljestrand.
Klassrumsragget är en sliten kliché, inte bara i den solkiga verkligheten utan
också i filmen och litteraturen - tänk Bo Widerbergs "Lust och fägring stor"
eller Zoë Hellers "Notes on a scandal". Den förbjudna relationen tycks ha
särskilt god jordmån inom humaniora - kanske för den sexuella laddning som
finns latent i det intellektuella samtalet, kanske för att åtrån till
konstverket projiceras, antingen på eleven eller på läraren; i dessa tider
påminner jag mig gärna om Nobelpristagaren J M Coetzees kvävande starka
"Onåd".
Ulrika Kärnborg släpar med andra ord på ett tungt bagage när hon ger sig i
kast med den överårige filmdoktoranden Johan Furumo i nya romanen "Som om".
Johan, som aldrig lyckats avsluta sin avhandling, lever i ett kärlekslöst
äktenskap i det akademiska Lund. Under en hösttermin gästföreläser han vid
det danska universitetet LUC och blir handlöst förälskad i den mystiska
studenten Nadine - och så är en cirkus av erotik, smørrebrød och postmodern
film-teori igång.
Ja, just cirkus. Jag funderar länge på vad det är som gör "Som om" till en så
lättsam bok, trots det allvarliga temat - sexuella övergrepp, missbruk, ond
bråd död. Kanske är det att Kärnborg har förlagt berättelsen till ett
diffust 1990-tal som redan känns charmigt aningslöst. En tid då Johan kan
avfärda internet som en dagslända och överlägset avfärda kollegernas prat om
"det danska filmundret" med att åkalla det Bergmanska geniet. Danmark före
Pia Kjærsgaard, svensk humaniora innan Thamreformen skapade rättning i ledet
och tvingade doktoranderna att slutföra sina avhandlingar innan de, likt
Furumo, hunnit få både mage och flint.
Ulrika Kärnborg har själv läst i både Lund och Roskilde och satt i
Lundagårdsredaktionen i början på 1990-talet. Det är lätt att föreställa sig
hur inspirationen till denna nyckelroman kommer från egna upplevelser av
skabbiga fondue-kvällar på Stäket, håglösa vandringar förbi Domkyrkan och
institutionsfester och efter-sitsar i den kvalmiga ankdamm som det
akademiska Lund gärna karikeras som.
Och det är där problemen kommer in. Det blir för mycket karikatyrer. En
lundensisk översittarprofessor med namnet Doris Fogelclou (en släkting till
skolläraren John Chronschoug?) får mig genast full i skratt, på ett sätt som
desarmerar den kritik mot den akademiska karriärismen som naturligtvis finns
inbäddad i porträttet-. Beskrivningen av den hopplösa doktoranden som
sörplar elefantöl på flygbåten mellan det stendöda familjelivet i Lund och
den haschinpyrda köpenhamnska sunkigheten blir så ... lustfylld i all sin
vidrighet. Gång på gång slirar Johan Furumo ut i en orgie av maskulin
patetik som får honom att likna Robert Gustafsson i en fyllesketch på Berns
snarare än en verklig person.
Inte heller Nadine blir mycket mer än en schablon, denna gång av den
förnumstiga, onåbara studentskan som tror sig veta allt och ha sett allt,
som suger av förbandet till Sort Sol efter en spelning på Christiania,
halsar gammeldansk och fnissar föraktfullt åt Johans närmanden. Vi får veta
att Johan blir besatt av henne från första stund, men Kärnborg lyckas inte
få mig att känna exakt vad det är som gör honom villig att förstöra sitt liv
för att erövra henne. De två sidofigurerna, Nadines sidekick Amanda och
hennes vän, bögen Peter, är mer nyanserat skildrade - men därmed också
tråkigare att läsa om.
Romanen är på många sätt en njutning, med ett rikt, på gränsen till överlastat
bildspråk och en dekadent, sinnlig stämning som påminner om Houellebecq. Den
akademiska jargongen är lyhört avlyssnad. Och även om det är med besvikelse
jag ser en respekterad skribent som Ulrika Kärnborg sänka sig till att
använda romanformen för att kladda ner lättidentifierade personer, finns det
något skönt skruvat i boken som, åter igen, tar udden av revanschismen.
Hennes lustmord är så frenetiskt och fantasifullt att det går över styr. Den
universitetsmiljö hon återskapar liknar en drömvärld, ett sagoland befolkat
av teorituggande troll och tuggummituggande älvor, svår att ta på allvar men
perverst underhållande i all sin praktfulla misär.
Jens Liljestrand
författare och litteraturvetare